Los insectos atraviesan mi puerta como batallones suicidas,
Levantan mi cadáver y lo llevan a su guarida para devorarme.
Mi cráneo aun sujeto a mis hombros,
Roza el cemento y va dejando pedazos de carne a su paso.
Ya no llevo más un corazón en mi cuerpo,
tan solo es un agujero infectado de gusanos.
Y me pudro en el calor del día
Mientras las madres sujetan a sus hijos contra sus pechos calientes.
Mis hermanos nunca más volvieron a ser los mismos.
Mi alma es carcomida por los insectos,
Y siento soledad.
Mis ojos se descuelgan de sus órbitas y me voy hundiendo muy hasta abajo.
Mutilado ya,
percibo la caída del sol,
Estoy lejos de mi casa,
Tal parece que estoy perdido.
AL ACER LA TARDE
Hace 16 años.
2 comentarios:
definitivamente ya no somos los mismos. Se celebra su retorno.
Salud.
Aaaaa....
Me parecen unos versos muy apesadumbrados (por no decir otra cosa) para alguien tan joven como tu.
Bukowski ya pasaba los cuarenta cuando empezo con su poesia caracteristica, y tenia una vida bastante jodida.
Por otro lado me parece bueno que tengas como referencia a el, despues de todo por mas jodido que puediese estar siempre siguio Pa lante.
Ah me olvidaba tienes talento segun creo.
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