POESÍA EN EL YACANA

VIERNES 21 NOVIEMBRE DEL 2008
Con Jonathan Estrada, autor del LIBRO SOLOBONES.

A LA MEMORIA DE LOS CAÍDOS Y POR LOS QUE CAERÁN

PRESENTACIÓN LIBROS: SOLOBONES Y NAVAJAS

VIERNES 10 DE OCTUBRE DEL 2008,Café-Bar De Grot,
JONATHAN ESTRADA Y MIGUEL VERA

Navajas sobre el cadáver de un mundo

Miguel Ángel Vera De La Haza –parece y es un nombre
multitemporáneo del XVIII, XIX o XXII– es un poeta
extremo cruzando el agitado y vigilado Suez y el Mar Rojo
con sus vehementes destructores, entre un Sinaí de estremecedora
vocación poética y un Egipto de escalofriante
percepción del estado actual de una humanidad premomificada
con vendas y cremas de hard y soft.

En la más legítima genealogía del florentino desmesurado,
del Blake mundial, del Baudelaire zahorí, el autor excava
el vaho presente de las sustancias infernales tal como
avanzan en este final de la primera década del milenio
enigmático. En este siglo XXI el más cercano a las cataratas
pegajosas y negras de la condenación.

No hay casi donde respirar el aire bienaventurado en el
subterráneo de la tiranía mediática a todo volumen y a toda
marcha de miasmas. Y en esos precisos momentos nos llega
en este abierto y lúcido libro esta alerta poesía grabada bajo
el efecto de un eminente voltaje. Y sin que medie doctrina
ni precepto: es una visión preternatural.

“Infiernos afilados entre carnes hechas jirones”

Poesía espontáneamente profunda, terriblemente docente,
consciente y subconscientemente horripilada, teológica
enérgicamente, voraz espeluznantemente, preceptivamente
ácida. Sin duda más aún que la poesía de las movidas generaciones
poéticas anteriores.

La inmensa mayoría de las mujeres y hombres de hoy
de todas las profesiones y medios incluyendo los políticos,
religiosos y culturales, no perciben el abismo en que caen
ni la gravedad que los traslada. Se asustan, se ofenden y se
ofuscan cuando atisban o se les muestra un por ciento de la
severidad de la situación. Y adoran el rumbo profundo del
mundo actual, ya sea desde la platea del sistema o desde la
galería del antisistema, cada uno esperando que la macabra
mascarada acabe como se la figura. Ópera negra cuyos rasgos
bufos no distienden su desenlace desesperado.

Es un mundo de apariencias, cada vez más virtuales, superficiales
y zoomorfizantes, disimulando y mascarando la
colosal involución humana de nuestros días.

“Por mi parte yo sigo viendo a la muerte a través de un pequeño
espacio en mi ventana”

Alabada sea la franca audacia temática e imaginal del
joven poeta. Ha visto y ha sorprendido desde el relampagueado
destructor poético, iluminando con los reflectores
de una intuición superiormente realista el fondo de las cosas
y de las pantallas, los farmaciados cerebros al descubierto.
Y ha disecado con agresivas navajas el tortuoso precadáver
sulfitado sobre la página en blanco.

“Mi mundo sobre tus mundos”

En sus líneas se siente que la pseudo–modernidad es
una inmensa vampira con disfraz de mundo. ¿Inmensa? En
realidad no vale nada. Ni siquiera tiene sustancia propia, es
sólo un huyente escalofrío satánico.

“Sale y la suicido de este mundo”

Y se produce el conjuro a lo bárdico. Y al concluir este
libro sentimos que las viejas y draconianas garras satánicas
ya se evaporan heladamente alrededor de nuestro propio
escalofrío terminal.

“Luego el fuego del adiós irremediable”

José Pancorvo B.

CUERPOS EN COMPOSICIÓN

Visión: Los ángeles reposaban desnudos a las orillas del
cielo cazando sueños de hombres libres, mientras la virtud
de los peligrosos días conjura a sus musas muertas.

Satán: Hombres libres, esclavos y poseídos,
Ahora sólo quedan los frutos de la libertad y el suicidio,
Cojamos la manzana más podrida del paraíso y lancemos a
Dios fuera de su jodida gloria.

Plegaria: Hermosa criatura plagada de cáncer,
Sé que estás atrapada en tu atrofiado cuerpo,
Que tus manos están llenas de historias de varios
miligramos,
Que los sueños caen y son pesados,
Que los sueños caen y continúan.
Y ahora que la muerte comienza a ejecutar sus reclamos,
Los demonios cantan,
Las hechiceras dominan los sentidos,
Los tumores invaden por completo tu destrozado cuerpo,
Ceremonia de tiempo, aceros y carnes,
Bacanal metastásico de preciosos jugos
¡Oh mi jodido ángel demencial!
Criatura solitaria de huesos y fermentadas sangres,
Irrumpe en la tenebrosa visión,
Y soñemos a la muerte rondando tus geometrías imperfectas
sobre los bordes de tu podrido cuerpo.

EL POETA AHORA VUELA

domingo, septiembre 02, 2007
ICARO AMA LAS FRAGILES PUERTAS
POR: RODOLFO PACHECO
(1969-2008)

Ama los eclipses
Las frágiles puertas sin llaves
El mar de cualquier costa
El viento húmedo colgando de su cuello
Como perlas
Ama las constelaciones y su sangre
Ama la poesía que desgrana como maíz
En sus ciegas tardes
Ama las canciones y las cítaras
Y a las jóvenes que no temen saltar al vacío
Las frutas frescas
Y algunas veces ama sentarse en las ramas
Y sentirse pájaro
Y algo más que humano
Ama la poesía sencilla como él
Simple y sin gongorismos
Como el agua para la sed del animal
Que busca abrevar sin comercio
Ama despertar en un sueño
Que no sea el laberinto paterno
Ama por sobretodo la noche
Y el adorno plateado ubicuo en ella
Ama los granos y las olas
Se ama a sí mismo pero no a los espejos
-el ideal repetitivo del hombre-
Ama volar por las aristas del sueño
La libertad del primer hombre que inventó la Libertad

ALOIS

Solía atraparlo al amanecer cuando llegaba ebrio a casa,
Entonces a duras penas lo metía en mi habitación,
Y lo abrazaba y luego lo dejaba junto a mí.
Era mi perro.

Al principio lo reventaba y le lanzaba latigazos con alambres de acero,
Y lo pateaba con enorme brutalidad,
pero su postura ante el dolor era diferente,
cualquier otro perro me hubiera atacado,
y hasta me hubiera matado ante cualquier descuido,
pero el sólo me miraba desde su esquina de trapos y huesos.

Solía escaparse a través de la ventana del tercer piso,
Y peleaba contra los mejores de la cuadra,
Perros grandes y sucios,
Perros con los dientes afilados como cobras,
Bestias enormes y violentas,
Tendrían que haberlo visto.

Pero un día no volvió.

Encontramos su cuerpo sobre un jardín entre dos pistas,
Su cabeza había estallado seguramente por el impacto.

Bien Alois, te enterré en mi jardín en una pequeña caja de leche,
Ese día fui a beber,
Y fue la primera vez que un pensamiento me hace salir de un bar.

MÁS CONVERSACIÓN

Ella me dice que eso no está bien,
Que deje de beber o mi hígado se empezará a pudrir,
Que me comporte con madurez,
Que deje de ir a los bares,
Que no respire por la boca,
Que no frecuente a mis amigos,
Que no renuncie a mi trabajo,
Sobre el hecho de que no debo pensar como pienso,
Que ahorre y sea feliz.

Ella me habla sobre la vida,
el matrimonio,
los hijos,
la casa,
Sobre el perro que debo comprar,
Sobre los amigos que debo abandonar,
Sobre el trabajo y el nombre de los hijos que no tengo,
Sobre los días, los autos, el banco, las deudas,
Ella me habla siempre de esas cosas,
Yo la escucho,
Pero no entiendo nada de eso.

Por mi parte yo sigo viendo a la muerte a través de un pequeño espacio en mi ventana.