Miguel Ángel Vera De La Haza

VIERNES 21 NOVIEMBRE DEL 2008 Con Jonathan Estrada, autor del LIBRO SOLOBONES.

VIERNES 10 DE OCTUBRE DEL 2008,Café-Bar De Grot, JONATHAN ESTRADA Y MIGUEL VERA

Miguel Ángel Vera De La Haza –parece y es un nombre multitemporáneo del XVIII, XIX o XXII– es un poeta extremo cruzando el agitado y vigilado Suez y el Mar Rojo con sus vehementes destructores, entre un Sinaí de estremecedora vocación poética y un Egipto de escalofriante percepción del estado actual de una humanidad premomificada con vendas y cremas de hard y soft. En la más legítima genealogía del florentino desmesurado, del Blake mundial, del Baudelaire zahorí, el autor excava el vaho presente de las sustancias infernales tal como avanzan en este final de la primera década del milenio enigmático. En este siglo XXI el más cercano a las cataratas pegajosas y negras de la condenación. No hay casi donde respirar el aire bienaventurado en el subterráneo de la tiranía mediática a todo volumen y a toda marcha de miasmas. Y en esos precisos momentos nos llega en este abierto y lúcido libro esta alerta poesía grabada bajo el efecto de un eminente voltaje. Y sin que medie doctrina ni precepto:...

Visión: Los ángeles reposaban desnudos a las orillas del cielo cazando sueños de hombres libres, mientras la virtud de los peligrosos días conjura a sus musas muertas. Satán: Hombres libres, esclavos y poseídos, Ahora sólo quedan los frutos de la libertad y el suicidio, Cojamos la manzana más podrida del paraíso y lancemos a Dios fuera de su jodida gloria. Plegaria: Hermosa criatura plagada de cáncer, Sé que estás atrapada en tu atrofiado cuerpo, Que tus manos están llenas de historias de varios miligramos, Que los sueños caen y son pesados, Que los sueños caen y continúan. Y ahora que la muerte comienza a ejecutar sus reclamos, Los demonios cantan, Las hechiceras dominan los sentidos, Los tumores invaden por completo tu destrozado cuerpo, Ceremonia de tiempo, aceros y carnes, Bacanal metastásico de preciosos jugos ¡Oh mi jodido ángel demencial! Criatura solitaria de huesos y fermentadas sangres, Irrumpe en la tenebrosa visión, Y soñemos a la muerte rondando tus geometrías imperfect...

domingo, septiembre 02, 2007 ICARO AMA LAS FRAGILES PUERTAS POR: RODOLFO PACHECO (1969-2008) Ama los eclipses Las frágiles puertas sin llaves El mar de cualquier costa El viento húmedo colgando de su cuello Como perlas Ama las constelaciones y su sangre Ama la poesía que desgrana como maíz En sus ciegas tardes Ama las canciones y las cítaras Y a las jóvenes que no temen saltar al vacío Las frutas frescas Y algunas veces ama sentarse en las ramas Y sentirse pájaro Y algo más que humano Ama la poesía sencilla como él Simple y sin gongorismos Como el agua para la sed del animal Que busca abrevar sin comercio Ama despertar en un sueño Que no sea el laberinto paterno Ama por sobretodo la noche Y el adorno plateado ubicuo en ella Ama los granos y las olas Se ama a sí mismo pero no a los espejos -el ideal repetitivo del hombre- Ama volar por las aristas del sueño La libertad del primer hombre que inventó la Libertad

Solía atraparlo al amanecer cuando llegaba ebrio a casa, Entonces a duras penas lo metía en mi habitación, Y lo abrazaba y luego lo dejaba junto a mí. Era mi perro. Al principio lo reventaba y le lanzaba latigazos con alambres de acero, Y lo pateaba con enorme brutalidad, pero su postura ante el dolor era diferente, cualquier otro perro me hubiera atacado, y hasta me hubiera matado ante cualquier descuido, pero el sólo me miraba desde su esquina de trapos y huesos. Solía escaparse a través de la ventana del tercer piso, Y peleaba contra los mejores de la cuadra, Perros grandes y sucios, Perros con los dientes afilados como cobras, Bestias enormes y violentas, Tendrían que haberlo visto. Pero un día no volvió. Encontramos su cuerpo sobre un jardín entre dos pistas, Su cabeza había estallado seguramente por el impacto. Bien Alois, te enterré en mi jardín en una pequeña caja de leche, Ese día fui a beber, Y fue la primera vez que un pensamiento me hace salir de un bar.

Ella me dice que eso no está bien, Que deje de beber o mi hígado se empezará a pudrir, Que me comporte con madurez, Que deje de ir a los bares, Que no respire por la boca, Que no frecuente a mis amigos, Que no renuncie a mi trabajo, Sobre el hecho de que no debo pensar como pienso, Que ahorre y sea feliz. Ella me habla sobre la vida, el matrimonio, los hijos, la casa, Sobre el perro que debo comprar, Sobre los amigos que debo abandonar, Sobre el trabajo y el nombre de los hijos que no tengo, Sobre los días, los autos, el banco, las deudas, Ella me habla siempre de esas cosas, Yo la escucho, Pero no entiendo nada de eso. Por mi parte yo sigo viendo a la muerte a través de un pequeño espacio en mi ventana.