Miguel Ángel Vera De La Haza

Lima, febrero del 2009. 1. ¿Qué materia poetizable te puede brindar Lima y sus noches? Lima es la jungla gris decadente por excelencia. No creo que exista una ciudad en el mundo que tenga la intensidad de sus noches. Lima es en todo el sentido de la palabra la ciudad, la calle, la esquina, la vereda que uno “ama odiar”. En Lima se sucede el universo interestelar. En Lima se pueden encontrar paraísos en venta. 2. ¿Cuánta de la crudeza de Bukowski inspira a tu poesía? Quien se ha metido de cabeza en la poesía de Bukowski te puede dar fe que en sus líneas existe una ternura aplastadoramente brutal. Su poesía me ha influencia por cuanto he comprendido que el hombre siempre pelea a la contra. El hombre se sobrevive. 3. Hay cierta antipatía al ente femenino pero que al parecer, al fin, se vuelve en contra tuya, o mejor dicho de tu actitud o vida como poeta que hay de cierto en esto? La mujer es en esencia el enemigo natural del hombre, es su contraposición. La mujer acecha al poeta desde lo...

VIERNES 21 NOVIEMBRE DEL 2008 Con Jonathan Estrada, autor del LIBRO SOLOBONES.

VIERNES 10 DE OCTUBRE DEL 2008,Café-Bar De Grot, JONATHAN ESTRADA Y MIGUEL VERA

Miguel Ángel Vera De La Haza –parece y es un nombre multitemporáneo del XVIII, XIX o XXII– es un poeta extremo cruzando el agitado y vigilado Suez y el Mar Rojo con sus vehementes destructores, entre un Sinaí de estremecedora vocación poética y un Egipto de escalofriante percepción del estado actual de una humanidad premomificada con vendas y cremas de hard y soft. En la más legítima genealogía del florentino desmesurado, del Blake mundial, del Baudelaire zahorí, el autor excava el vaho presente de las sustancias infernales tal como avanzan en este final de la primera década del milenio enigmático. En este siglo XXI el más cercano a las cataratas pegajosas y negras de la condenación. No hay casi donde respirar el aire bienaventurado en el subterráneo de la tiranía mediática a todo volumen y a toda marcha de miasmas. Y en esos precisos momentos nos llega en este abierto y lúcido libro esta alerta poesía grabada bajo el efecto de un eminente voltaje. Y sin que medie doctrina ni precepto:...

Visión: Los ángeles reposaban desnudos a las orillas del cielo cazando sueños de hombres libres, mientras la virtud de los peligrosos días conjura a sus musas muertas. Satán: Hombres libres, esclavos y poseídos, Ahora sólo quedan los frutos de la libertad y el suicidio, Cojamos la manzana más podrida del paraíso y lancemos a Dios fuera de su jodida gloria. Plegaria: Hermosa criatura plagada de cáncer, Sé que estás atrapada en tu atrofiado cuerpo, Que tus manos están llenas de historias de varios miligramos, Que los sueños caen y son pesados, Que los sueños caen y continúan. Y ahora que la muerte comienza a ejecutar sus reclamos, Los demonios cantan, Las hechiceras dominan los sentidos, Los tumores invaden por completo tu destrozado cuerpo, Ceremonia de tiempo, aceros y carnes, Bacanal metastásico de preciosos jugos ¡Oh mi jodido ángel demencial! Criatura solitaria de huesos y fermentadas sangres, Irrumpe en la tenebrosa visión, Y soñemos a la muerte rondando tus geometrías imperfect...

domingo, septiembre 02, 2007 ICARO AMA LAS FRAGILES PUERTAS POR: RODOLFO PACHECO (1969-2008) Ama los eclipses Las frágiles puertas sin llaves El mar de cualquier costa El viento húmedo colgando de su cuello Como perlas Ama las constelaciones y su sangre Ama la poesía que desgrana como maíz En sus ciegas tardes Ama las canciones y las cítaras Y a las jóvenes que no temen saltar al vacío Las frutas frescas Y algunas veces ama sentarse en las ramas Y sentirse pájaro Y algo más que humano Ama la poesía sencilla como él Simple y sin gongorismos Como el agua para la sed del animal Que busca abrevar sin comercio Ama despertar en un sueño Que no sea el laberinto paterno Ama por sobretodo la noche Y el adorno plateado ubicuo en ella Ama los granos y las olas Se ama a sí mismo pero no a los espejos -el ideal repetitivo del hombre- Ama volar por las aristas del sueño La libertad del primer hombre que inventó la Libertad

Solía atraparlo al amanecer cuando llegaba ebrio a casa, Entonces a duras penas lo metía en mi habitación, Y lo abrazaba y luego lo dejaba junto a mí. Era mi perro. Al principio lo reventaba y le lanzaba latigazos con alambres de acero, Y lo pateaba con enorme brutalidad, pero su postura ante el dolor era diferente, cualquier otro perro me hubiera atacado, y hasta me hubiera matado ante cualquier descuido, pero el sólo me miraba desde su esquina de trapos y huesos. Solía escaparse a través de la ventana del tercer piso, Y peleaba contra los mejores de la cuadra, Perros grandes y sucios, Perros con los dientes afilados como cobras, Bestias enormes y violentas, Tendrían que haberlo visto. Pero un día no volvió. Encontramos su cuerpo sobre un jardín entre dos pistas, Su cabeza había estallado seguramente por el impacto. Bien Alois, te enterré en mi jardín en una pequeña caja de leche, Ese día fui a beber, Y fue la primera vez que un pensamiento me hace salir de un bar.

Ella me dice que eso no está bien, Que deje de beber o mi hígado se empezará a pudrir, Que me comporte con madurez, Que deje de ir a los bares, Que no respire por la boca, Que no frecuente a mis amigos, Que no renuncie a mi trabajo, Sobre el hecho de que no debo pensar como pienso, Que ahorre y sea feliz. Ella me habla sobre la vida, el matrimonio, los hijos, la casa, Sobre el perro que debo comprar, Sobre los amigos que debo abandonar, Sobre el trabajo y el nombre de los hijos que no tengo, Sobre los días, los autos, el banco, las deudas, Ella me habla siempre de esas cosas, Yo la escucho, Pero no entiendo nada de eso. Por mi parte yo sigo viendo a la muerte a través de un pequeño espacio en mi ventana.

(Primera Fábula Vikinga) Sentados en la misma mesa Lucifer y Jesús se sujetan las barbas, Mientras van dibujando en el espacio sus pensamientos, la pena del hombre y el sentido de la muerte. Sumergidos en sus deseos y visionados en fábulas, Frente a frente y cada uno con su copa de acero, Beben sangre de cordero y continúan en una atmósfera de vacuidad, Saben que entre ellos oscila el equilibrio de un universo exacto y antiguo, Quién ceda perderá terreno, y con él la luz o la oscuridad. Pero la oscuridad es una luz bella que se enciende sobre los corazones más puros, y el eterno observa insensato como su flama creadora se reduce hasta ser el preludio de la luminiscencia de un pequeño albor de cristal. Entonces Lucifer orientó sobre su vientre el eje de mundo, y vaticinó los vientos y los caminos sin nortes de sus aventureros ángeles fugitivos. Mas el divino introdujo en su costado una lanza sagrada, legada por los sumo sacerdotes judíos. Lucifer al ver esto preguntó: ¿no es acaso el ho...

Pasifae cuerpo de falsa virgen, en grandes cópulas bacanales, Sueño alucinante de poses de bestia asesina, en cósmicos y vesánicos viajes psicotrópicos. Pasifae madre de lo absurdo, entre coitos y falsas nupcias, sueño de siniestros lujos en indómitos fuegos que son Pasifae, lentas prolongaciones de mis sentidos hechizados, ejecutados a menudo sobre tu espalda lechosa, que te lamenta por las calles, sola y golpeada, porque la bestia seguramente arremetió encarnizada en contra de tu naturaleza que suele ser devastada y cálida, porque las leches allí depositadas cubren hasta el tope de tu vientre, en donde tu pequeña bestia se alimenta enardecida y asomada por los matinales desgarres que te asolan cada vez que te cubres de tus fantasías de armazones y falsas células que lo engañan todo. Pasifae déjame ser la bestia que te atraviese todo, que irrumpa lejana en tu madriguera de mentiras y exceso. Pasifae el sueño termina entonces, tu cintura y tus muslos facilitan la embriaguez que poseo ...

I Entre paredes marginales se espanta de los ruidos, caminando zigzagueante, tropezando con ella misma, con sus ropas destruidas, borracha de dolor, mientras las esquinas la recuerdan, y los hoteles baratos se atiborran de mujerzuelas de lenguas rojas. Ella lo sabe, su cara triste la delata, rota y en mil formas se desperdicia por el mundo volcánico, inflamando sus alas oscuras, adormecida en boreales orgías, llena de soledades en sus manos, vomitando piedras y troncos, ebria y de manera infragante entre los infiernos más puros. II Manos que recién vuelven, tras el toque de mis vagabundas huellas, remolino cáustico de perfumes exóticos, venenos en mis ojos de vistas perdidas, tóxicos regocijos embriagantes, colores extemporáneos figuras, símbolos, formas simultáneas, caminando cerca de las sombras, reteniendo el aire y sintiendo la desesperación como un lento vicio que te come la piel, entre vientos de licores fuertes que se estrellan sobre mi garganta cortada, como filos mareados de ...